miércoles, 31 de agosto de 2011

Nobody Home - Pink Floyd.

Denominaciones.

Ex sobrinos (desde la mirada objetiva y legal) me preguntan,

_¿Seba cómo te podemos decir?
_No entiendo...
_¿Te tenemos que decir Seba o Tío? Porque vos no sos mas nuestro tío, pero...
_Ustedes me pueden decir como quieran.
_Entonces te decimos tío.

Me roban una sonrisa grande como la cancha de River.

lunes, 29 de agosto de 2011

sábado, 27 de agosto de 2011

Verte.

A, M.V.P
Verte me renueva,
me oxigena.
Verte es reparo,
o lluvia intensa
pero jamás llovizna tenue.
Verte es verte.
Verte antes, durante y después.
Verte ahí sentada, ahí lejos.
Verte presente, ausente, conjugada,
con o sin mi.
Verte es el río a medianoche,
el poema que vendrá,
el acorde justo sobre la palabra justa.
Verte me despierta del letargo,
me sacude las membranas,
abre los postigos
las puertas.
Verte con los ojos, los brazos, la nariz.
Verte me proyecta como un rayo,
como el sol de mediodía.
Verte se convirtió en mi afición preferida.
Y sí,
conozco los riesgos que esto implica.

En deuda.

Alguien tendría que compensar a esas buenas personas que llegan a nuestras vidas en momentos inoportunos y dejamos pasar tibiamente.

y sí, tengo ojos!

Vi su foto y automáticamente brotó desde mi interior un: ¡Puta madre, qué linda sos!

necesidad de dos.

Es un viaje demasiado complicado para una sola cabeza.

martes, 23 de agosto de 2011

Estribillo.

Como no ilusionarme, no.
Si está tan frágil frente a mi.
Como no morder su corazón, no.
Si está cantando mi nombre aquí.

Un pensamiento al aire.

Me corría por el cuerpo unas ganas intensas de besarla, sin embargo me contuve, sabía que el pasado era demasiado pesado como para arriesgar.

domingo, 21 de agosto de 2011

210811

Va saltando de lo real a lo irreal.
Fina línea la que divide.
La salta,
la salta,
la salta.

Extranjero aquí.


Necesidad de fin.

Un punto y aparte.
Un punto redondo negro y gigante
para darle fin a esta situación.

martes, 16 de agosto de 2011

Este fuego arde.

Ese fuego arde.
Ese fuego arde.

Tus labios.
Mis labios.

Reencuentro, rebeldía,
chispas aquí, allá, chispas.

Las manos mezcladas,
los brazos, los lazos
que nadie sabe cuanto duraran.

Este fuego arde.
Este fuego arde.



domingo, 14 de agosto de 2011

En busca de.

Con sus ojos verdosos, vidriosos busca cada cinco o diez minutos a la muerte en algún rincón de la habitación.

Intuición.

Ayer le vi los ojos y lo supe. Lo sentí. Me fui de casa con la sensación de que algo malo iba a pasar y así sucedió. Cerca de las 21:00 llega la noticia a mis oídos, la noticia que imaginé y escuché dentro de mi cabeza a eso de las 15:00. Hoy espera. Hoy esperamos.

viernes, 12 de agosto de 2011

lunes, 8 de agosto de 2011

Fotos viajeras Nº8



Quebrada de las flechas, Salta. 2011.

Mudita en el rincón.

¡Qué solita y triste quedó
mi guitarra!
¡Qué calladita quedó!
en el rincón, en la cama, en mis manos
¡Qué inútil quedó!
sin tus armonías,
sin tus pequeñas manos.

Desorden literario.

Tengo trocitos de poemas entre las sabanas.

Quietito.

Debería ordenar. Sí, debería marcar los tiempos en la agenda con paisajes de Machu picchu, sí y resaltarlos con algún fibrón fluorescente para no olvidar, para no olvidar. Entonces de 01:00 a 04:00 escribir. Pero escribir, nada de a ver si me sale la de Dylan con la guitarra, o que dirán las noticias mañana, no, no, no, escribir!. Nada de fotos, de recuerdos, de perfumes, no, no. ESCRIBIR. También podría aprovechar el tiempo y ordenar/corregir/terminar/destruir esa torre de poemas que espera al lado del catre. Pero no, vivo en stand by.

jueves, 4 de agosto de 2011

Soledad.

















































Dibujo deforme.

Siempre dibujó la misma casa. Sólo que el paso del tiempo le fue quitando ventanas y puertas, ah, además el camino hacia la entrada es cada vez más ripioso y angosto.