El último del podio.

qué dilema cuando sos el tercero.

Algún yo.

Hola, hola, creo que soy el tipo que solía escribir en este blog. Pero todo está confuso... No puedo asegurarlo.

La libertad.

La libertad se construye, se suda, se llora.

Descifrar, buscar, y tantos verbos más terminados en ar.

Alguien me dijo una vez, "Sebastián no te aburgueses con la poesía, no la esperes nunca, siempre andá y buscala, que en algún puto lugar se esconde".

Identidad.

¿Soy yo o es mi otro yo el que se levanto hoy a la mañana?

¿Y el qué soñó anoche?

¿Y quién es el que escribe estas líneas?

¿El o yo?

¿Y porqué siento un aire de superioridad sobre mi otro yo?

¿Quién me otorgó el título de original?

¿Por qué el es el otro?

¿Y si soy una prolongación de el?

¿Y si se cansa de soñarme?

Tocar fondo para subir luego.

Cada tanto necesito hundirme en el barro, sentir la mierda hasta el cuello, sólo así se quien soy, con quien estoy y a donde voy. De nubes y lechos de rosas no vive el hombre.

Tu espalda.

Dormí en tu espalda y fue mi mejor almohada.

Conexión cerebro-columna,

sueños blancos, frescos, pintados por pulgares extra suaves.

Dormí en tu espalda, dormí y no pensé, no especulé, dormí.

Y dormir sin sobresaltos es como flotar sobre el río,

como el beso lento y creativo de tus labios tibios.

Tu espalda de dimensiones justas,

meseta suave, playa infinita, tu espalda

de ángel sin alas, tu espalda espada.

Dormir amarrado como un naufrago,

llegar como un prófugo, despertar sano.

Lou.

..."Pero recuerda que la ciudad es un sitio extraño.
Una especie de circo o cloaca.
Y recuerda que la gente es distinta,
y tiene gustos muy peculiares.

Y la gloria del amor.
Es la gloria del amor la que te sacará adelante..."

(Coney Island Baby - Lou Reed)

Yavi.

Al pueblo de Yavi estas palabras minúsculas.

Pasee por calles serenas,

calles detierra

que el sol seagachaba a lamer

en cadaatardecer.

Calles mudas,despobladas, inmóviles.

Yavi y suscallecitas, sus casitas gemelas

amasadas pormanos hábiles.

Yavi me regalóallá en Enero

los ocasos másbonitos que estos ojos vieron

el puebloentero se tornaba naranja

y uno sentíacomo las mejillas se encendían.

De Yaviatesoro las sonrisas sinceras,

Los ojosnostálgicos, el tono cansino al hablar.

El guiso aoscuras, las Norte tomadas del pico

recostados enveredas que por siempre

vivirán en mimente.

Más preguntas.

¿Se puede volver de los vacíos,

de las pausas prolongadas,

los silencios suspendidos en el aire?

¿Se puede perder dos veces lo mismo?

¿O lo que se extravía una vez

no se vuelve a perder porque no existe más?

¿Se puede cambiar la esencia? Y si se puede,

¿Es correcto? ¿o es desprenderse

de una parte propia? Un auto-entierro

¿Se puede perdonar verdaderamente?

¿Qué comprende? ¿Olvidar? ¿Empezar de cero?

¿Cuánto depende del otro el perdonar?

Mañana plateada.

Las mañanas frescas y nubladas son una invitación al buen humor.

Reseña del sueño del 16/10/2011

Hoy soñé que desacomodabas tiernamente mi pelo en un claro gesto de: Te comprendo.

Pasado pesado.

Si no existiera un pasado entre nosotros juro que separaría cada grano de razón al verte. Pero hay tanto en la balanza...

Manzanos.

Cada vez que sonreís se caen de tus labios diminutas semillas de manzano que por influencia del viento o capricho de los dioses caen en la fértil tierra de mi mente. Por las noches, en mis sueños crecen cientos de manzanos, veloces crecen. Y ahí estás vos, mordiendo una manzana rojísima y sonriendo otra vez... dejando caer nuevas semillas, que esta vez nacerán en mis campos conscientes.

Basta.

Tengo que seguir anteponiendo el cerebro al corazón cada vez que te veo. Ya no quiero combatir más en esta guerra que no mata, sólo causa heridas, soledad y desesperanza.

Clemencia.

Juro que escuché como el sillón pedía clemencia.

Ruta 40.

¿Recorrerla?

¡Recorrerla!

Eddie Vedder - Society

Sorpresas.

Y no es lo que esperabas pero te vas a dormir este jueves con una sonrisa amplia como un playa de estacionamiento

Ajá.

Avanzan los síntomas de nihilismo.

Guiño al alma.

Cada vez que me siento derrotado

y las ganas de caer del mundo

son profundas y verdaderas

pienso en Cartagena de Indias.

Y así,

de a poquito respiro, suspiro y subo.

Parte.

Esta debilidad que me acompaña en los últimos días está controlando mis ideas paulatinamente. Necesito ayuda, necesito un caramelo, una nariz de payaso. Necesito que me sacudas.

Viajar.

Viajar no es escaparse es encontrarse.

Rafael. Su infancia permanente.

Rafael hace años que abandonó la niñez. Al menos, eso dice el calendario, pero a juzgar por alguna de sus actitudes la madures es sólo ficticia. Esto se puede determinar por dos puntos fundamentales. Rafael, como los chicos es feliz con muy poco y también con una mínima dosis de maldad se le puede hacer muy mal. Esto le trae complicaciones severas en sus relaciones diarias, ya que sus pares no comprenden bien el sistema de emociones –así lo llama el- que rige su corazón-mente. Entonces ahí está Rafael llorando en un rincón porque se siente ignorado y el sabe que no es motivo para estar a oscuras, hecho un ovillo, desprendiendo lágrimas y mocos, pero le sale, le fluye, le brota. Y también es exagerada esa sonrisa ancha como la 9 de Julio cuando una madrugada las cervezas llegan una detrás de otra, de fondo el río y las risas de sus amigos resonando en la noche vacía.

Rafael se sabe intenso, inestable, exagerado, pero aún así, le divierte subir a ese tobogán, el aire en la cara, la cima, lanzarse, vértigo, ansiedad, arena, suelo, bajón, volver a subir. Sería aburrido de otra forma se dice, sería aburrido de otra forma, se convence, sería aburrido de otra forma, se pregunta.

breve resumen del sueño que sueño.

Sueño con un par de ojos

marrones, verdes, negros, grisáceos.

Sueño con un par de ojos

y más abajo con una boca

fina, pequeña, de labios gruesos,

sonriente ocasionalmente

o simpática full time.

Da igual.

Sueño principalmente

con dos huellas

marcándose en la arena

paralelas

a las mías.

Eso no lo negocio,

todo lo demás

se arregla,

se acepta,

se pule,

se adapta.

un extraño duerme acá.

A veces me siento lejano, extraño, dentro de estas paredes que simplemente llamamos casa.

CALLE 13- LA VUELTA AL MUNDO - { VIDEO NO OFICIAL}

Deseo de octubre.

Con ganas de escribir una carta... y enviarla.

The dark side of the moon. 1973. (Pink Floyd)

The dark side of the moon es la octava obra Floydiana, quizás, la más sobresaliente -peleando palmo a palmo con The Wall-. Disco estrenado varias veces en directo antes de ser grabado en los estudios Abbey Road allá por 1972.

Lista de temas.

1.Speak to me
2.Breathe
3.On the run
4.Time
5.Great gig in the sky
6.Money
7.Us and them
8.Any colour you like
9.Brain damage
10.Eclipse

Se sabe que este disco es uno de los más vendidos en la historia/top por meses y meses/etcétera, etcétera, etcétera. Pero a los oídos,a los sentidos les importa tres carajos las estadísticas. Sin embargo de este mínimo espacio sólo puedo decir una cosa: Este cd fue y es -cada vez que lo escucho- un montón de colores, olores, espinas y manos ajenas acariciando mi cerebro.

claridad.

No me arrepiento de ninguno de mis pensamientos suicidas.

Compañía.

Me diste algunas madrugadas

regadas de claridad,

luz distante

bailando en noches tormentosas.

Triple R.

Rafael sostiene que el mejor remedio para la resaca es un fondo blanco de birra. Nadie de los que escucha este consejo lo intenta, pero a Rafael poco le importa, mejor dice, más salud, resacas y birras para este esqueleto.

Un tal Lucas.

Lo primero que sentí luego de leer "Un tal Lucas" es que mi cabeza no estaba mas en su lugar, es más, ya no me pertenecía.

Jorge Drexler - Al Otro Lado Del Río

Capricho juvenil.

el día que mi cabeza no de más y decida explotar juro que corro hasta tu casa para manchar toda tu nueva alfombra.

Decisión que me durará 14 segundos.

Voy a endurecer el alma.

Sorpresa a las 2 am.

Sonreías con tu nariz de payaso. Sonreías y alumbrabas mi noche. Sonreías y me hacías feliz.

9 meses.

Muchas chicas embarazadas, muchas chicas que ocuparon transitoriamente mi cerebro, embarazadas.

¿Viejas deudas?

Observación.

Vi tu camisa colgada, la observé desde mi ventana toda la tarde, la imaginé sobre tu piel, que por alguna razón que no me explico le concedí aroma a laurel. La imaginé rozando tu vientre, tus pezones, tu cintura casi siempre visible. Luego te imaginé frente al espejo, girando, sonriendo, hablando con un ser ausente al que querías seducir.

Arreglamos?

Que se yo. No te pido mucho. Complicidad, empujón, ganas de caminar. ¿Vos qué necesitas?

No encajo.

Hoy no encajo.

Digas lo que digas, no encajo.

Sí, no me mirés así, no encajo.

No hagas ese gesto con la boca,

hoy no me convencés,

hoy no digo está todo bien.

Dejá que me revuelque en la mierda,

dejá que en algún lugar está MI LUGAR.

Disculpas.

Perdón por la entrada de Galeano... Pago el turno en el oculista, avisen nomás.

Galeano. Fragmentos.

El Mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo. A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos. -El mundo es eso -reveló- Un montón de gente, un mar de fueguitos. Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

La uva y el vino

Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto: -La uva -le susurró- esta hecha de vino- Marcela Pérez-Silva me lo contó, y yo pensé: Si la uva esta hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que cuentan lo que somos.

Celebración de la voz humana/1

Los indios shuar, los llamaban jíbaros, cortan la cabeza del vencido. La cortan y la reducen, hasta que cabe en un puño, para que el vencido no resucite. Pero el vencido no está del todo vencido hasta que le cierran la boca. Por eso la cosen los labios con una fibra que jamás se pudre.

La función del Arte/2

El pastor Miguel Brun me contó que hace algunos años estuvo con los indios del Chaco paraguayo. Él formaba parte de una misión evangelizadora. Los misioneros visitaron a un cacique que tenía prestigio de muy sabio. El cacique, un gordo quieto y callado, escuchó sin pestañear la propaganda religiosa que le leyeron en lengua de los indios. Cuando la lectura terminó, los misioneros se quedaron esperando. El cacique se tomó su tiempo. Después, opinó: —Eso rasca. Y rasca mucho, y rasca muy bien. Y sentenció: —Pero rasca donde no pica.

Los Nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobre, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadie la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba. Los nadies: Los hijos de nadie, los dueños de nada. Los nadies; los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, re jodidos: Que no son, aunque sean. Que no hablan idiomas, sino dialectos. Que no profesan religiones, sino supersticiones. Que no hacen arte, sino artesanía. Que no practican cultura, sino folklore. Que no son seres humanos, sino recursos humanos. Que no tienen caras, sino brazos. Que no tienen nombre, sino número. Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local. Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Dicen las paredes/2

En Buenos Aires, en el puente de La Boca: Todos prometen, nadie cumple. Vote por nadie. En Caracas, en tiempos de crisis, a la entrada de uno de los barrios más pobres: Bienvenida la clase media. En Bogotá, a la vuelta de la Universidad Nacional: Dios vive. Y debajo, con otra letra: De puro milagro. Y también en Bogotá: Proletarios de todos los países, uníos! Y debajo, con otra letra: (Último aviso.)

La desmemoria/2

El miedo seca la boca, moja las manos y mutila. El miedo de saber nos condena a la ignorancia; el miedo de hacer nos reduce a la impotencia. La dictadura militar, miedo de escuchar, miedo de decir, nos convirtió en sordomudos. Ahora la democracia, que tiene miedo de recordar, nos enferma de amnesia; pero no necesita ser Sigmund Freud para saber que no hay alfombra que pueda ocultar la basura de la memoria.

La Noche/1

"No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta."

Yo, mutilado capilar

Los peluqueros me humillan cobrándome la mitad. Hace veinte años el espejo delató los primeros claros bajo la melena encubridora. Hoy me provoca estremecimiento de horror el luminoso reflejo de mi calva en vidrieras y ventanas y ventanillas. Cada pelo que pierdo, cada uno de los últimos cabellos, es un compañero que cae, y que antes de caer a tenido nombre o por lo menos número. Me consuelo recordando la frase de un amigo piadoso: -Si el pelo fuera importante, estaría dentro de la cabeza, y no afuera. También me consuelo comprobando que en todos estos años se me ha caído mucho pelo y pero ninguna idea, lo que es una alegría si se compara con tanto arrepentido que anda por ahí. Fragmentos de Las palabras andantes La llegada

El Hijo de Pilar y Daniel Weinberg fue bautizado en la costanera. Y en el bautismo le enseñaron lo sagrado. Recibió una caracola: -Para que aprendas a amar el agua. Abrieron la jaula de un pájaro preso,: -Para que aprendas a amar el aire. Le dieron una flor de malvón: -Para que aprendas a amar la tierra. Y también le dieron una botellita cerrada: -No la abras nunca, nunca. Para que aprendas a amar el misterio.

La memoria

A orillas de otro mar, otro alfarero se retira en años tardíos. Se le nublan los ojos, las manos le tiemblan, ha llegado la hora del adiós. Entonces ocurre la ceremonia de la iniciación: el alfarero viejo ofrece al alfarero joven su pieza mejor. Así manda la tradición, entre los indios del noroeste de América: el artista que se va, entrega su obra maestra al artista que se inicia. Y el alfarero joven no guarda esa vasija perfecta para contemplarla y admirarla, sino que la estrella contra el suelo, la rompe en mil pedacitos, recoge los pedacitos y los incorpora a su arcilla.

Fundación de la escritura

Cuando Irak aún no era Irak, nacieron allí las primeras palabras escritas. Parecen huellas de pájaros. Manos maestras las dibujaron, con cañitas afiladas, en la arcilla. El fuego, que había cocido la arcilla, las guardó. El fuego, que aniquila y salva, mata y da vida: como los dioses, como nosotros. Gracias al fuego, las tablillas de barro nos siguen contando, ahora, lo que había sido contado hace miles de años en esa tierra entre dos ríos. En nuestro tiempo, George W. Bush, quizá convencido de que la escritura había sido inventada en Texas, lanzó con alegre impunidad una guerra de exterminio contra Irak. Hubo miles y miles de víctimas, y no sólo gente de carne y hueso. También mucha memoria fue asesinada. Numerosas tablillas de barro, historia viva, fueron robadas o destrozadas por los bombardeos. Una de las tablillas decía: Somos polvo y nada. Todo cuanto hacemos no es más que viento. Espejos

Breve Historia de la cerveza

Uno de los proverbios más antiguos, escrito en lengua de los sumerios, exime al trago de toda culpa en caso de accidentes: La cerveza está bien. Lo que está mal es el camino. Y según cuenta el más antiguo de los libros, Enkidu, el amigo del rey Gilgamesh, fue bestia salvaje hasta que descubrió la cerveza y el pan. La cerveza viajó a Egipto desde la tierra que ahora llamamos Irak. Como daba nuevos ojos a la cara, los egipcios creyeron que era un regalo de su dios Osiris. Y como la cerveza de cebada era hermana melliza del pan, la llamaron pan líquido. En los Andes americanos es la ofrenda más antigua: desde siempre la tierra pide que le derramen chorritos de chicha, cerveza de maíz, para alegrar sus días.

Harriet

Ocurre a mediados del siglo diecinueve. Se fuga. Harriet Tubman se lleva de recuerdo las cicatrices en la espalda y una hendidura en el cráneo. Al marido no se lo lleva. Él prefiere seguir siendo esclavo y padre de esclavos:—Estás loca—le dice—Podrás escaparte, pero no podrás contarlo. Ella se escapa, lo cuenta, regresa, se lleva a sus padres, vuelve a regresar y se lleva a sus hermanos. Y hace diecinueve viajes desde las plantaciones del sur hasta las tierras del norte, y atravesando la noche, de noche en noche, libera a más de trescientos negros. Ninguno de sus fugitivos ha sido capturado. Dicen que Harriet resuelve con un tiro los agotamientos y los arrepentimientos que ocurren a medio camino. Y dicen que ella dice: — A mí no se me pierde ningún pasajero Es la cabeza más cara de su tiempo. Cuarenta mil dólares fuertes se ofrecen en recompensa. Nadie los cobra. Sus disfraces de teatro la hacen irreconocible y ningún cazador puede competir con su maestría en el arte de despistar pistas y de inventar caminos.

Infiernos diarios.

Aldo lo perdió todo.

Camiones, casas, salud,

hijo, mujer, amigos, respeto, nietos,

to-do.

Hoy verlo es un pasaje directo a la tristeza.

Postrado,

de fondo crónica titula en letras grandes

"jubilado asesinado a golpes".

Por 200 pesos lo mataron, me dice.

Hijos de puta.

Se retuerce,

sus ojos colapsan del miedo.

Tiene 83 años y unas cuantas

operaciones sobre el lomo.

Pienso que lleva más de 10 años

sin ver el río, las estrellas, la ruta,

comiendo papa pisada,

pastillas a la mañana, al mediodía

a la noche.

Ahí lo veo contando sus ocho billetes violetas

cada mes.

Quisiera hacer algo por el, quisiera.

Sus ojos amanecen cada día

más cansados, más vacíos.

Supongo que su única esperanza

debe ser que el buen dios

una noche de estas

lo mude al otro barrio.

Amén.

Pasos.

Vamos a recorrer el continente. A la mierda con todas las estructuras.

Felicidades Trailer

Felicidades (2000 - Lucho Bender)

Pequeñas historias dentro de una gran historia.

Una docena de personajes solitarios, noche buena acechando.

La búsqueda de la felicidad sin buscarla.

Dirección: Lucho Bender.

Guión: Lucho Bender, Pablo Cedrón y Pedro Loeb.

Elenco:

Pablo Cedrón, Carlos Belloso, Marcelo Mazzarello, Luis Machín, Gastón Pauls, Alfredo Casero, entre otros.

Postales urbanas.

Lo lindo de tomar el bondi los días de lluvia.

Madres y Abuelas.

Cuando las voces son fuertes y valientes jamás se apagan.

Diferencias.

El hecho de que para mi seas prioridad no indica que vos sientas exactamente lo mismo.

Peaje.

Propuesta de fuga compartida me llego ayer vía sms a eso de la 01:30...

Me gusta. Quiero.

Pero hay una especie de sombra pisando el freno de mis fantasías en mi retorcido cerebro.

Sombra con silueta de mujer.

Mujer que el presente no asesina. No aniquila de una vez.

El Ambulante - Trailer

Incapacidad para encontrar el punto exacto.

Se que me haces mierda y sin embargo te espero. Algo funciona mal sin dudas. ¿El corazón? El cerebro? ¿El alma?. Respuestas al 0343 154613 piripi piripipipi, piripi.

Hacer o no hacer? Esa es la cuestión.

Algunos se conforman con amores tibios, bien establecidos, bien llevados, remos gigantes. Yo en cambio salté del bote. No sé si hice bien o hice mal, pero hice. Y ahí, básicamente, radica la diferencia.

confusiones.

¿Quién conoce el límite que divide el amor de la costumbre?

Radiohead - No Surprises

Hábitos.

Soy de los que amanecen con resaca un miércoles a la mañana.

Compañías.

Generalmente me siento mejor acompañado por chicos y perros. No mienten, no reprochan, no me piden que madure.

Tu existencia.

El sólo hecho de que existas le da una razón válida a todo esto.

Charly García - Ojos de videotape

Segundos de belleza urbana.

Cuando las chicas se juntan el pelo con una mano y lo cruzan hacia el otro lado dejando todo el cuello a la intemperie...

Rolling Stones - Love In Vain - '95

Catarsis actual. Parte 1.

Anoche llegué a casa a eso de las 22:30, tenía sólo una cerveza encima, estaba lúcido, pensaba escribir. Me senté en la compu y me enteré. Cachetazo, baño de realidad. Sentí pena, impotencia, pequeñez, bronca, y esa clase de sentimientos que el ser humano experimenta cuando algo no esta bien, cuando algo es contra natura. Como pibes de seis años pidiendo en semáforos, como aborígenes desahuciados de sus tierras, como abuelos basureados, golpeados. Sí, no es lo mismo. Nada es lo mismo.

Nadie sabe lo que se siente. Nadie. Sólo el que lo atraviesa.

La tristeza no se mide, no se compara.

A medida que la noche avanzaba y el tema tomaba difusión total en tv, redes sociales, etcétera, me sentía peor, dolorido, consternado, perdido.

Me cago en las formas. Los medios son una mierda. Noticieros con música intrigante y catastrófica de fondo haciendo de la desgracia morbo, lobby, rating. Son basura. En una semana (tristemente) este caso será noticia vieja, gastada y habrá que buscar algo que sacuda, que venda, que responda a los intereses personales de cada poderoso.

Es realmente increíble como los medios manipulan realidad, crean realidad, disuelven realidad según les convenga. Manejan tapas, titulares, crónicas; Nosotros, nosotros consumimos. Y después, ¿cuánto es voz propia? ¿cuánto? ¿cuántas de nuestras ideas son verdaderamente nuestras? ¿Repetimos?.

No creo en casi nadie. No soy optimista, día tras día intento conocer lo que me rodea para conocerme a mi mismo, pero, esta sociedad que tiene como eslogan el olvida, el viví rápido, te borra el ayer permanentemente, y es ahí donde radica el problema. La memoria. La memoria. Sin memoria no hay futuro, no hay cimiento, no hay construcción, o sí, pero endebles. Sin memoria la vida y las decisiones son cíclicas. Todo se repite por cuestiones obvias. Sin memoria, sin educación estas cosas son inevitables. Pero no, es más fácil hacer apología del olvido y menospreciar lo pasado, enterrarlo. ¿Alguien se acuerda de Julio Lopez? ¿de María Cash? ¿de Fernanda Aguirre? ¿de todos los chicos y chicas anónimos que desaparecen quién carajo se acuerda? ¿Quién carajo pide justicia por ellos (más allá de sus familias, claro)? ¿Dónde están los medios, las redes sociales, el pueblo?

Las redes sociales no son espejo de nada. Yo al menos no me siento mejor conmigo mismo ni más persona por pegar en mi muro un mensaje pidiendo justicia. Quien se sienta mejor haciéndolo que lo haga, es libre, vivimos en democracia (aunque muchos de los que emiten su opinión, SU opinión públicamente bastardeen la democracia y ponderen en algunos casos épocas negras de nuestro país.) y está en todo su derecho. Justicia se pide en las marchas, justicia se pide ejerciendo el voto, justicia se pide tomando conciencia y participación desde algún lado real. Sinceramente (dije que soy pesimista) no creo que un "me gusta" ayude a terminar con la desaparición de menores, utilicen sus muros al menos para poner teléfonos útiles, links a páginas de organizaciones, ¿o es sólo copiar y pegar porque todos lo hacen?

Lo más sencillo para mi hoy sería poner una foto de Candela y gritar justicia y que vuelvan los milicos y a la mierda este gobierno. Sería lo más simpático, pero me importa tres carajos ser simpático e ir donde van la gran mayoría. Por si alguno no entendió o sólo se va a basar en ciertas frases, lo aclaro otra vez, siento una terrible impotencia, bronca y dolor por el caso de Candela, indignación siento. Reclamo justicia. Deseo fervientemente que se haga justicia. ¿Qué? ¿Soy liviano? ¿Tengo que gritar pena de muerte? ¿Asesinato? ¿Militares en las calles?. No, no, no. No pienso hacerlo. Quiero todo el peso de la ley sobre todos los involucrados. Eso pido, eso quiero.

Nobody Home - Pink Floyd.

Denominaciones.

Ex sobrinos (desde la mirada objetiva y legal) me preguntan,

_¿Seba cómo te podemos decir?

_No entiendo...

_¿Te tenemos que decir Seba o Tío? Porque vos no sos mas nuestro tío, pero...

_Ustedes me pueden decir como quieran.

_Entonces te decimos tío.

Me roban una sonrisa grande como la cancha de River.

Salud mental.

Semana de la salud mental?????? No comprendo bien si soy o no soy parte. ¿Alguien me lo explica? Es para los sanitos esta semana?. Gracias.

Cosas que me persiguen.

Sin dudas nací resfriado.

Deseos nocturnos.

Deja que te cante una zambita al oído, deja que mis manos se hundan en tu pelo.

Verte.

A, M.V.P

Verte me renueva,

me oxigena.

Verte es reparo,

o lluvia intensa

pero jamás llovizna tenue.

Verte es verte.

Verte antes, durante y después.

Verte ahí sentada, ahí lejos.

Verte presente, ausente, conjugada,

con o sin mi.

Verte es el río a medianoche,

el poema que vendrá,

el acorde justo sobre la palabra justa.

Verte me despierta del letargo,

me sacude las membranas,

abre los postigos

las puertas.

Verte con los ojos, los brazos, la nariz.

Verte me proyecta como un rayo,

como el sol de mediodía.

Verte se convirtió en mi afición preferida.

Y sí,

conozco los riesgos que esto implica.

En deuda.

Alguien tendría que compensar a esas buenas personas que llegan a nuestras vidas en momentos inoportunos y dejamos pasar tibiamente.

y sí, tengo ojos!

Vi su foto y automáticamente brotó desde mi interior un: ¡Puta madre, qué linda sos!

necesidad de dos.

Es un viaje demasiado complicado para una sola cabeza.

Yo quiero ser Mick Jagger.

Soy uno de los tantos que en la adolescencia soñó ser Jagger.

Lo que dicen sus silencios.

Siempre, lo más interesante es lo que calla. Siempre.

Perder.

A veces el miedo a perder es tan grande que ganar no es una posibilidad.

Estribillo.

Como no ilusionarme, no.

Si está tan frágil frente a mi.

Como no morder su corazón, no.

Si está cantando mi nombre aquí.

Un pensamiento al aire.

Me corría por el cuerpo unas ganas intensas de besarla, sin embargo me contuve, sabía que el pasado era demasiado pesado como para arriesgar.

210811

Va saltando de lo real a lo irreal.

Fina línea la que divide.

La salta,

la salta,

la salta.

Extranjero aquí.

Necesidad de fin.

Un punto y aparte.

Un punto redondo negro y gigante

para darle fin a esta situación.

Este fuego arde.

Ese fuego arde.

Ese fuego arde.

Tus labios.

Mis labios.

Reencuentro, rebeldía,

chispas aquí, allá, chispas.

Las manos mezcladas,

los brazos, los lazos

que nadie sabe cuanto duraran.

Este fuego arde.

Este fuego arde.

En busca de.

Con sus ojos verdosos, vidriosos busca cada cinco o diez minutos a la muerte en algún rincón de la habitación.

Intuición.

Ayer le vi los ojos y lo supe. Lo sentí. Me fui de casa con la sensación de que algo malo iba a pasar y así sucedió. Cerca de las 21:00 llega la noticia a mis oídos, la noticia que imaginé y escuché dentro de mi cabeza a eso de las 15:00. Hoy espera. Hoy esperamos.

La vecina.

Mientras tanto, mientras pasa, la vecina crece y crece y crece....

Imposible.

No puedo resumir la tristeza.

Fotos viajeras Nº8

Quebrada de las flechas, Salta. 2011.

Mudita en el rincón.

¡Qué solita y triste quedó

mi guitarra!

¡Qué calladita quedó!

en el rincón, en la cama, en mis manos

¡Qué inútil quedó!

sin tus armonías,

sin tus pequeñas manos.

Desorden literario.

Tengo trocitos de poemas entre las sabanas.

Quietito.

Debería ordenar. Sí, debería marcar los tiempos en la agenda con paisajes de Machu picchu, sí y resaltarlos con algún fibrón fluorescente para no olvidar, para no olvidar. Entonces de 01:00 a 04:00 escribir. Pero escribir, nada de a ver si me sale la de Dylan con la guitarra, o que dirán las noticias mañana, no, no, no, escribir!. Nada de fotos, de recuerdos, de perfumes, no, no. ESCRIBIR. También podría aprovechar el tiempo y ordenar/corregir/terminar/destruir esa torre de poemas que espera al lado del catre. Pero no, vivo en stand by.

Soledad.

Dibujo deforme.

Siempre dibujó la misma casa. Sólo que el paso del tiempo le fue quitando ventanas y puertas, ah, además el camino hacia la entrada es cada vez más ripioso y angosto.

“Bob Dylan es como Enstein. Como un disparo divino.” (Kris Kristofferson)

1. "Si deseas disfrutar de tus recuerdos lo primero que tienes que hacer es vivirlos".

2. "Tengo una mente llena de ideas y están volviéndome loco".

3. "La única cosa que puedo llegar a ser es "yo", quien quiera que eso sea.

4. "Un hombre tiene éxito si en el transcurso en el que se levanta de la cama en la mañana y se acuesta por la noche hace lo que quiere".

5. "Insisto en que no hay palabras deprimentes, sólo mentes deprimidas".

6. "Te dejaré estar en mis sueños si me permites estar en los tuyos"

7."Nadie es libre incluso los pájaros están encadenados al cielo"

8. "Cuando no tienes nada, no tienes nada que perder"

9. "Detrás de cada cosa bella existe algún tipo de dolor"

10."Si no fuera Bob Dylan me gustaría ser Leonard Cohen"

11. "Las canciones están ahí. Tienen una existencia propia, y lo único que esperan es a alguien que las escriba".

Preferencias musicales de un perro.

Ayer comprobé el gusto musical de mi perro. The Ramones, con auriculares. No Dylan, no Beatles, no Pink Floyd, tengo un perro ramonero.

1975

Linda Mccartney, Paul Maccartney y David Gilmour.

Indicios.

¿Rubor asiático?

De algún lado te conozco.

Creo que te conocí de otra vida o de algún sueño, si es que acaso, éstas no son lo mismo. El colectivo pasó a toda velocidad pero aún así logré verte entre la gente, esperando acaso otro colectivo, otro destino. Nuestras miradas se unieron, lamieron, recorrieron, para soltarse tristemente 6 segundos después.

Recrear.

Del otro lado quedan recuerdos fugases,

tanto, que por momentos los creo inexistentes.

Entonces, mentalmente los dibujo y re-dibujo

y toman forma

color

luces

y labios.

Ataque nocturno.

Anoche soñé que me atacaban cepillos de dientes gigantes de todos los colores, avanzaban por la avenida amenazantes.

Bloc de notas.

Soy el típico bloc de notas, lleno de proyectos interesantes que se pierden en las profundidades y jamás se imprimen.

Dentro.

Cuando todo nace y muere en la mente.

Puntos en común.

La tipa llegó a la habitación número 78 del hotel y golpeó dos veces la puerta. Acomodó su minifalda y su pelo en un movimiento rápido. Todo en su vida era rápido.

Abrió la puerta un hombre delgado con gesto cansado, sus ojos anclaron en sus piernas y ya no pudo levantarlos de ahí.

La habitación era normal, funcional, de fondo sonaba música que ella no conocía pero que asumió como triste y cansina. No eran más de las diez.

El tipo andaba descalzo de un lado a otro, le ofreció un trago y antes de servir dos vasos de whisky se quitó la corbata. Le calculó unos 35 años, casado, quizás un hijo, trabajo estable, vida rutinaria, nada fuera de lo común.

El tipo le alcanzo el vaso con una mano temblorosa y se dejo caer en la cama. Todos se dejaban caer en la cama. Susurro algunas palabras que ella apagó con un movimiento lento de su mano, siempre certero. Quitó de a poco su pantalón y comenzó con su trabajo, tan rutinario como el de él.

¿Qué ves?

Ceden ante las olas falsas las barcas ficticias y se arrojan en saltos mortales los marinos de película muriendo así en aguas imaginarias, sus cuerpos de cartón y papel picado serán arrastrados luego a una isla paradisíaca que jamás existió en atlas alguno.

Pasá y mirá.

Estoy oscureciendo,

estoy marchitando,

mirá,

se me caen los colores.

Estoy aburguesado,

estoy cansado,

mirá,

compré un revóler

y ya nadie se atreve

a decir no.

Línea

Cuando me siento absorbido,

cuando giro en espirales infinitos,

cuando todas las mañanas todas

son los restos del naufragio.

Cuando las ventanas

permanecen cerradas aún abiertas,

cuando todos los caminos

conducen a Finisterre,

cuando bailo descalzo

sobre tu cuerpo aún tibio.

XIV

Tan confuso como día de verano en pleno invierno.

Transparencia.

Me quedo vacío.

Empieza hoy.

Hoy me propuse un sueño y voy a cumplirlo.

Boceto de un poema largo. (Versión beta)

Boceto de un poema largo. (Versión beta)

A veces me canso de mi cara,

de las catorce cuadras al trabajo,

de volver siempre en un colectivo rojo.

Me canso de que los goles se hagan en los arcos

y no en, supongamos, la segunda bandeja.

Qué los números sean diez también me cansa!,

por qué después lo demás es pura combinación.

Me canso que siempre llueva desde arriba,

y no de abajo, no del costado,

al menos, que se yo,

peces en vez de agua.

A veces me canso de tus ojos y te reclamo:

Podrías tener dos teles ahí o dos bolitas,

esas de muchas colores, vos lloras, y obvio, lloras

y también me cansa que no llores camiones o notas musicales,

que delicioso sería, vos llorando un do, un do sostenido,

entonces te haría llorar por cualquier motivo

y a más llanto mejores melodías o colisiones de película.

Me canso del ciclo vicioso que es la vida,

un amanecer en fucsia, levantarse con las manos,

trabajar en la cama, domir o tener sexo en la oficina.

Aunque esto último le sucede a muchos, a menudo.

A veces me canso de los que me rodean

y sus trabajos y sus autos y sus negocios,

desearía verlos llegar a todos ebrios, desnudos, con guitarras

y panderetas, cantando all you need is love.

Que los días tengan veinticuatro horas me cansa!

No se, al domingo lo haría de doce, ponele, al jueves

de treinta y dos. Tendría un cuaderno con un debe y haber

para las horas. Sería más justo, más armonioso.

Y podría vender las horas que me sobran,

comprar las que me faltan, regalarlas, ahorrarlas.

Me canso practicamente de ser yo,

para que te des una idea, ya estoy cansado de escribir

este poema, me pesa, es como una astillita de crital,

en si, el ejercicio de escribir es caminar sobre cristales,

salir ileso es imposible,

quizás,

tiene algo de sadomasoquismo, un cocktail

de sangre, lágrimas y semen,

para preguntarle a mi psiquiatra, sin dudas.

Me cansa, en si, más que cansarme, me enloquece

saber que mi cuerpo es tan complejo,

lo imagino como una fábrica de Ford o Toyota

nada más que sin operarios, y sí,

me da mucho miedo cargar con semejante

infraestructura y menos mal que superé

lo de los hombrecitos pequeños dentro mío.

Me cansa que me canse todo esto, pero lo que más,

más, más me cansa, es no hacer nada, simplemente

acostarme a dormir.

Mareado.

Acompañame abajo, no,

mejor caigo solo, no,

soltame

a último momento,

sí,

eso,

aunque también

podrías evitar la caída.

¿A quién carajo le hablo?

¿Para quién mierda escribo

estas líneas?

Contemporáneo.

Hay fuerzas incontrolables.

Misterios indescifrables.

Partir la mente en dos

sin encontrar resultados

visibles

es un ejercicio habitual

en estos días,

y cuando digo días

escribo madrugadas,

escribo cabeza en la almohada,

ojos inmensos.

Aburrimiento.

Este blog me aburrió, siempre sucede lo mismo.

Pedido matutino.

Quiero ser real.

Perder los dientes.

Hoy soñé que se me caían todos los dientes inferiores. Terrible, corría como un tarado con los dientes en la mano, llegaba al espejo, abría grande la boca y me miraba atónito. Desperté. Todavía dormido me tanteó los dientes, están.

No me traiciono.

No traerá resultados el abrir el corazón, pero si, al menos, una paz conmigo mismo.

Espejos, espejos, espejos.

Los espejos son unos de los objetos más maravillosos que existen.

Silencio.

Un tiempito de silencio para aclarar las ideas, después llegaran las palabras.

Agonía.

Vos decís que no este triste,

que es una pelotita,

que a veces entra y otras no.

Que son 11 tipos que nada saben

de mi existencia,

que no se merecen mis lagrimas,

mis alientos, mis locuras.

Vos decís que no este triste,

que el tiempo pasa,

que todo lo cura,

que un año y estás ahí de nuevo.

Vos decís, vos decís...

Sin embargo, yo estoy acá,

inmóvil, idiotizado,

muriendo, agonizando

junto a River Plate.

Abbey Road. 1969. The Beatles

1.Come Together
2.Something
3.Maxwell's Silver Hammer
4.Oh! Darling
5.Octopus's Garden
6.I Want You (She's So Heavy)
7.Here Comes the Sun
8.Because
9.You Never Give Me Your Money
10.Sun King
11.Mean Mr. Mustard
12.Polythene Pam
13.She Came in Through the Bathroom Window
14.Golden Slumbers
15.Carry That Weight
16.The End
17.Her Majesty

+info:

http://www.lahiguera.net/musicalia/artistas/the_beatles/discoh/52/

Cenizas.

¿Por qué el viento no vuela las cenizas?

Suceso de ayer.

Ayer escuché otra vez su voz. Hacia meses que no la oía, no me hablo a mi, obvio, yo me encontraba en una habitación continua. No se que decía, sólo escuchaba el tono de su voz, como cuando uno escucha la música de una canción sin prestar atención a su letra, y así, como las canciones, me paseó por todo el pasado y me conmovió. Hacia rato no la escuchaba. Amaba esa voz, amaba mi nombre en su boca.

Comentarios para todos.

Sí, ahora los comentarios son para todos. Nada de requisitos, jaja. Libre, libre.

Fotos viajeras Nº7

Fotos viajeras Nº7

Calles de Iruya, Salta. Enero de 2011.

Mañana del 14.

De las siete de la matina que suena y suena el despertador. No cumple su misión. 9:30, recién, digo arriba. Pensaba estudiar antes del laburo, pero uff... esas dos horas de más en la cama fueron orgásmicas. Ahora preparo café, busco ropa limpia, le doy de comer al perro, me lavo la cara, todo así, intensamente. Hasta que más o menos me siento tranquilo, estable, entonces miro el reloj de la computadora y veo que me sobran unos minutos, estudio?, no, tipeo la dirección de un blog y a leer algo de poesía.

Confidencia.

Bueno, nada, una confidencia, estoy en un buen momento.

Añoro verla dormir.

Añoro verla dormir.
-mis ojos húmedos,
las promesas nocturnas,
la busqueda de detalles-

Añoro verla dormir.
-correr con la yema de
mi dedo un mechón de pelo
que limita el paisaje de sus ojos-

Añoro verla dormir.

Situación actual:

Bache literario.

Nosotros.

Hace al menos dos años que no uso la palabra nosotros.

Atravesando.

Una etapa de sequía total.

I´m

Me detesto cuando me pongo caprichoso e impaciente.

Moby

Moby se escucha de noche y viajando en bondi. He dicho.

El fin del mundo.

En dos horitas arranca el Juicio Final...

Subi-baja.

Si fuera un juego de plaza, sería un subi-baja.

La fuga.

Con muchas ganas de fugarme.

Estudiando la música.

Estoy haciendo un estudio detallado sobre la música. Es muy probable que jamás lo terminé.... Pero, rápido, música para viajar en colectivo, música urbana, de ruta, música nocturna, de amanecer, etc...
Una vez viajaba en el colectivo, volvía a casa y eran las doce, doce treinta, el colectivo atestado de gente, en mi mp3 había cargado música clásica, viajaba parado, en los auriculares sonaba Beetovhen, cuerdas, cuerdas, cuerdas, juro que no me sentía ahí, veía todo como desde arriba y presentía que todo podía terminar catastróficamente, un tipo matando a tres o cuatro con un revolver, o algo así. Fue un viaje único.

Pequeñas cosas que me hacen bien.

Amo mirar por las ventanillas. Amo ver al mundo en movimiento.

Almendra.1969 (Almendra)

Siempre estás a tiempo. Almendra, editado en 1969.

1.Muchacha (Ojos de papel)
2.Figuración
3.Ana no duerme
4.Fermín

5.Plegaria para un niño dormido
6.A estos hombres tristes
7.Laura va
8.Color humano
9.Que el viento borró tus manos

Links: Fermín http://www.youtube.com/watch?v=PrY191T9n00

Cómo hice (Programa, canal Encuentro)

Muchacha ojos de papel C1:http://www.youtube.com/watch?v=KwkusMxOJlE

Muchacha ojos de papel C2:http://www.youtube.com/watch?v=wV42h_Foj1g&feature=related

Muchacha ojos de papel C3:http://www.youtube.com/watch?v=kDbnw47ozD8&feature=related

Planteo a grandes rasgos.

Dudar de todo.
Remover cada palabra,
cada imagen, cada concepto.
No aceptar nada por imposición,
hacer de la vida
algo genuinamente nuestro.

Cerca del 2000.

Me gustaba cuando el mundo nos importaba mucho menos.

Otoño.

En otoño las hojas se desprenden de las ramas, no insistas, no las juntes, mañana habrá más y más.

La clínica.

La clínica tenía un costo elevado, demasiado elevado, pero quienes lo pagaban decían que poder elegir el color de la bata no tiene precio. "Trabajé toda mi vida para morir con la misma bata que aquel sucio infeliz..." me dice uno mientras señala algunos detalles bordó en su bata azul marino.

Fotos viajeras Nº6

Fray Bentos, Uruguay. Octubre 2009.

Cupido

Cupido es tuerto, imbecil y jamás escuchó el término sentido común.

Latinoamérica.

Sé que un día te voy a recorrer completita.

Yo decido.

Una de las frases que detesto es: "Este finde me saco la cabeza" o cosas por el estilo. Odio las estructuras. Quizás me arranco el bocho un martes a la noche y el miercoles va a laburar mi otro yo y el sabado a la noche mientras todos bolichean leo Galeano. Tan dueño de mis momentos...

Stones.

Fotos viajeras Nº5

Lluvia que todo lo modificas.

Camino a Tafí del Valle, Tucumán. Enero de 2011.

La noche de hoy.

Me gusta la cama amplía y fría, el cielo amenazante afuera. En los auriculares suena Almendra y no sé decir cuando estoy dormido y cuando no.

Nota que te dejo en la puerta de la heladera.

Esta noche vuelvo con un poema.
Lo prometo.
También, con un pedo bastante regular,
porque seguro me cruzo con Mike
y nos tomamos seis o siete,
y viste que no me doy cuenta
que el tiempo pasa, corre.
Y cuando vuelvo estás
en la cama tapada hasta la cabeza,
entonces, para no generar desencanto
marcá abajo con una X si preferís o no
que te lea el poema al oído mientras dormís.

Sí ▒ No▒

Oxígeno.

Si el oxígeno fuese sólido
hoy a la tarde lo hubiese agarrado
a manotazos,
porque me faltaba, creeme.

Revancha.

Hoy empiezo a quitarme la mochila más pesada. Qué sea con éxito esta vez.

U2

Una noche muy U2.

Buenas nuevas.

Hoy 6 de Mayo tuve la primera buena noticia del año. Me siento feliz.

Into the Wild (hacia rutas salvajes)

Simplemente una película que no pueden dejar pasar.

Free

Todo lo que llevas adentro un día sale volando como un pájaro, cómo un pajaro libre.

Frase de cabecera, a eso de las 1:13.

“La vida que lleva la mayoría de la gente me parece insatisfactoria. Siempre he querido vivir experiencias mucho más ricas e intensas”. Chris McCandless.

Yo lo maté.Confesión.

Yo maté a Bin Laden. No los Estados Unidos de América. Yo. ¿Por qué no muestran las fotos? ¿Por qué dicen respetar las costumbres religiosas y arrojan su cuerpo al mar? Yo lo maté, no los Estados Unidos de América. Lo tengo bajo la cama. Proximamente el book de fotos en mercado libre.

El blanco en vos.

Siempre digo lo mismo.
¡Qué bien te queda el blanco!

Un vestido blanco,
ropa interior blanca,
aros blancos,
medias 3/4 blancas,
toalla blanca
envolviendo tu cuerpo de reina abeja.

¡Mi cuerpito de reina abeja!
repetís delante del espejo
con pose de Marilyn Monroe.

Hoy a la mañana,
remera larga y estirada,
blanca por supuesto.
Luego
tus piernas delgadas y doradas.

A pesar de no tener apetito me senté
y el desayuno fue pura excusa,
¡sólo te faltaban las alas!
salí a la calle tan inspirado…

De camino al trabajo
sólo pensaba y dibujaba en mi mente.
Remera blanca,
taza blanca,
sorbitos de té.

El blanco,
grandioso en vos.

Será tu pelo suelto negro,
ojos café,
brazos finos, siempre brillantes.

Siempre te digo lo mismo y no crees.
"BA-BO-SO" decís con toda la boca.
A todas le dirás lo mismo,
a una le asignás el rojo,
a otra el negro,
a mi me tocó el blanco.

Anoche te levantaste de la cama con frecuencia.
Te paseaste con el culote blanco
buscando objetos innecesarios,
caminando como un gran felino al acecho.

No pude ver la expresión de tus ojos, pero sé
por como se movía tu espalda desnuda,
que querías que haga un comentario
sobre tu nuevo culotte blanco.