lunes, 21 de febrero de 2011

Charles Bukowski. Poemas.



El viejo apareció de casualidad. Jamás había oído su nombre ni visto sus ojos. En una librería ojeaba libros al azar, los tomaba, abría el libro -generalmente a la mitad- y leía. Un título, dos o tres oraciones. Asi iba descartando. Hasta que en mis manos cayó una antología, seguí el ritual y leí como ser un gran escritor.


Lo mastiqué, lo escupí, lo vomité, lo sufrí, lo eyaculé en el colectivo de vuelta a casa.


Quizás un adelantado para su época, quizás un viejo borracho y sexópata, quizás un poeta maldito. No sé, que se yo. Sólo sé que la tristeza con Bukowski es más tristeza. Pero sangre, sudor, mierda y muerte.






Confesión




Esperando la muerte


Como un gato


Que va a saltar sobre


La cama


Me da tanta pena


Mi mujer


Ella verá este


Cuerpo


Blanco


Rígido


Lo zarandeará una vez y luego


Quizás


Otra:


Hank!


Hank no


Responderá.


No es mi muerte lo que


Me preocupa,


es mi mujer


Que se quedará con este


Montón de


Nada.


Quiero que


Sepa


Sin embargo


Que todas las noches


Que he dormido a su lado


Incluso las discusiones


Más inútiles


Siempre fueron


Algo espléndido


Y esas difíciles


Palabras


Que siempre temí


Decir


Pueden decirse


Ahora:


Te amo.






Vivir de cubos de basura




El viento sopla fuerte esta noche


Y es viento frío


Y pienso en los chicos


De la calle.


Espero que algunos tengan


Una botella de tinto.


Cuando estás en la calle


Es cuando te das cuenta de que


Todo


Tiene dueño


Y de que hay cerrojos en


Todo.


Así es como funciona la democracia:


Coges lo que puedes,


Intentas conservarlo


Y añadir algo


Si es posible.


Así es también como funciona


La dictadura


Sólo que una esclaviza


Y la otra destruye a sus


Desheredados.


Nosotros simplemente nos olvidamos


De los nuestros.


En cualquier caso


Es un viento


Fuerte Y frío.






Acto creativo




Por el huevo roto en el suelo


Por el 5 de julio


Por el pez en la pecera


Por el viejo de la habitación nº 9


Por el gato sobre el muro




Por ti mismo




No por la fama


Ni por el dinero




Tienes que seguir luchando




Cuanto te haces viejo


Disminuye el atractivo




Es más fácil cuando se es joven




Cualquiera puede alcanzar


Las alturas alguna que otra vez




La clave consiste en


Resistir




Cualquier cosa que sirva




Para que


Esta vida siga bailando


Frente a Doña Muerte.





Ya me han contado hasta ocho




Desde mi cama


Observo 3 pájaros en un cable de teléfono.


Uno se va


Volando


Luego Otro.


Queda uno,


Luego


También él


Se va.




Mi máquina de escribir está


Silenciosa como un sepulcro.


Y yo me he quedado


Reducido a observar


Pájaros.




Simplemente he pensado


Que te lo debía


Contar


Cabrón.






El rostro de un candidato político en una valla publicitaria




Ahí está:


No demasiadas resacas


No demasiadas peleas con mujeres


No demasiados neumáticos desinflados


Nunca pensó en el suicidio


No más de tres dolores de muelas


Nunca se saltó una comida


Nunca estuvo encarcelado


Nunca estuvo enamorado




7 pares de zapatos




un hijo en la universidad


un coche que no tiene más que un año


pólizas de seguros


un césped muy verde


cubos de basura con tapa hermética




seguro que le eligen.






Todo




" Los muertos no necesitan


aspirina o


tristeza


supongo.


pero quizás necesitan lluvia.


zapatos no


pero un lugar donde caminar.


cigarrillos no,


nos dicen,


pero un lugar donde arder.


O nos dicen:


Espacio y un lugar para volar,


da igual.


los muertos


no me necesitan.


ni los vivos.


pero quizás los muertos


se necesitan unos a otros.


En realidad,


quizás necesitan


todo


lo que nosotros necesitamos


y necesitamos tanto


Si solo supiéramos


que es.


probablemente es todo


y probablemente


todos nosotros


moriremos tratando


de conseguirlo


o moriremos


porque no lo conseguimos.


Espero que cuando


yo este muerto


comprendaís


que conseguí tanto como pude. "






A solas con todo el mundo




La carne cubre el hueso


y dentro le ponen


un cerebro


y a veces un alma


y las mujeres arrojan


jarrones contra las paredes


y los hombres beben demasiado


y nadie encuentra al otro


pero siguen


buscando de cama


en cama,


la carne cubre


el hueso y la carne


busca algo más carne.




no hay ninguna posibilidad:


estamos todos atrapados


por un destinosingular.


nadie encuentra jamás al otro.




los tugurios se llenan


los vertederos se llenan


los manicomios se llenan


las tumbas se llenan


nada más se llena.






Consejo amistoso a un montón de jóvenes




Id al Tibetmontad en camello.


leed la Biblia


teñid vuestros zapatos de azul.


dejaos la barba.


dad la vuelta al mundo en una canoa de papel


suscribios al Saturday Evening Post


Masticad sólo por el lado izquierdo de la boca


casaos con una mujer que tenga una sola pierna


y afeitaos con navaja


y grabad vuestro nombre en el brazo de ella




lavaos los dientes con gasolina


dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche.


sed monjes y bebed perdigones y cerveza.


mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín


bailad la danza del vientre delante de velas rosas


matad a vuestro perro


presentaos al Alcalde


vivid en un barril


partios la cabeza con un hacha


plantad tulipanes bajo la lluvia.




Pero no escribáis poesía.






Como ser un gran escritor




tienes que follarte a muchas mujeres


bellas mujeres


y escribir unos pocos poemas de amor decentes


y no te preocupes por la edad


y/o los nuevos talentos.


sólo toma más cerveza


más y más cerveza.


Ve al hipódromo


por lo menos una vez a la semana


y gana si es posible.


aprender a ganar es difícil,


cualquier idiota puede ser un buen perdedor.


y no olvides tu Brahms,


tu Bach


y tu cerveza.


no te exijas.


dormí hasta el mediodía.


evita las tarjetas de crédito


o pagar cualquier cosa en término.


acuérdate de que


no hay un pedazo de culo en este mundo


que valga más de 50 dólares (en 1977).


y si tienes capacidad de amar


ámate a ti mismo primero


pero siempre


sé consciente de la posibilidad


de la total derrota


ya sea por buenas o malas razones.


un sabor temprano de la muerte


no es necesariamente una mala cosa.


quédate afuera de las iglesias


y los bares


y los museos


y como las araña sé paciente,


el tiempo es la cruz de todos.


más


el exilio


la derrota


la traición


toda esa basura.


quédate con la cerveza


la cerveza es continua sangre.


una amante continua.


agarra una buena máquina de escribir


y mientras los pasos van y vienen


más allá de tu ventana


dale duro a esa cosa


dale duro.


haz de eso una pelea de peso pesado.


haz como el toro en la primer embestida.


y recuerda a los perros viejos,


que pelearon tan bien:


Hemingway, Celine,


Dostoievsky, Hamsun.


si crees que no se volvieron locos


en habitaciones minúsculas


como te está pasando a ti ahora,


sin mujeres


sin comida


sin esperanza...


entonces no estás listo


toma más cerveza.


hay tiempo.


y si no hay


está bien igual.
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